Je vois le dimanche comme une journée. D’intérieur. Où l’on aurait même pas à sortir du lit. La parfaite journée au chaud. Les jambes entrelacées. Nos mains se baladant. Mes pieds froids – ses pieds chauds. Petite et grande cuillère. A tour de rôle. Devant une série et un film. Et des snacks. Rien d’élaboré. Du gras – du sucre.

Et où chaque fois que l’on serait d’humeur. Au moins une fois par heure… On irait se faire du bien et un peu de ce mal qui fait du bien.

On pourrait se chercher. Se masser. Juste se frotter. Y aller franco. S’allumer. Ou se monter en l’air.

On pourrait se réveiller. De cette troisième sieste. Et avoir envie de se mélanger. De se dégourdir.

On pourrait se regarder tout de suite après. Et se dire « encore ». Ou terminer cet épisode puis se dire « encore ». Ou terminer cet épisode pendant le « encore ».

On pourrait ne rien se dire. Et céder sur une pulsion. Parce qu’on la sent pointer. L’autre. Ou la pulsion.

On pourrait se fatiguer. Pour évacuer. Se relâcher. Se détendre. Et reprendre.

On pourrait parce que c’est dimanche. Et que les dimanches sont faits pour être passés au lit. A baiser toute la journée.